Del Caminante 1

Por el camino del sol.

marchando por un sendero

engañosamente verdadero.

Un invisible arco

entre el naciente y el poniente.

Siguiendo fuegos y resplandores.

Va el poeta.

En oscuro azul cobalto

de prístinas noches de invierno.

Recorriendo constelaciones,

nebulosas  y destellos.

Encendiendo estrellas muertas

hace eones.

Por el terciopelo sideral…

Viaja el poeta.

Silbando una vieja canción.

En la luz difusa y blanca

de la luna creciente.

Fosforescencias nocturnas.

Entre espumas brillantes

de la rompiente.

En la bisagra entre cielo y mar…

Camina el poeta.

Pintado de violeta, rojo, naranja,

dorado….

En un éxtasis forjado

en el camino, eterno.

En busca del cósmico delirio

de un nuevo amanecer…

Por allí va el poeta.

                                Jorge

Canción de despedida para el Gigoló

Canción de despedida

 para el Gigoló

Te despertaste

desnudo y aterido,

en una cama sucia

sin siquiera un almohadón.

Te compusiste como pudiste,

y saliste a la lluvia de la tarde.

(Un poco tarde)

Y algo late entre tus sienes.

Vas caminando en una náusea,

intentando huir a gatas.

Encontraste tu camino

y no te lleva a casa.

Estás entrando

en un sopor asesino.

Te sentaste en un frío escalón.

Y te entregaste con el culo helado.

Tu Armani chorrea lluvia

y tu sudor acre.

Te saludan agradecidos

los gatos del callejón…

                                     Jorge

Los frutos de la historia

Unas Palabras:

              El hombre fue cazador y recolector. Sus migraciones en busca de alimento y seguridad, tuvieron una dimensión planetaria. La grey aumentaba su número, y el espíritu observador, su mente abierta, y el hecho de ser gregarios por naturaleza, dieron lugar a la agricultura y al afincamiento de las sociedades familiares-tribales, que le permitieron a la especie su evolución hacia el pensamiento profundo, místico, filosófico, artístico. Luego…Luego el hombre se expresó y transmitió sus emociones y conceptos.

Así llegaron la escritura…y la percepción de la eternidad. Un paso que lo catapultó a

Lo largo de la historia.

                     Maíz

Caminar entre las filas.

Altas cañas…Florecidas,

con orgullosos penachos.

Y el fuerte aroma dulzón

del cereal.

Perderse en el laberinto vegetal,

entre chalas, mazorcas y rastrojos.

Criollo orgullo

que hizo grande a la gente,

que con choclos y maíz

alentó sus humanos impulsos.

Con el alma en las hileras,

sus frutos y tareas.

         

                    Arroz

Planta a planta

en los campos anegados.

Verdes retazos…

Germinadas promesas,

de vida, de trabajo.

Y cuando las espigas nacen…

El agua vuelve al río.

Para que el arroz madure

sus granos perlados,

Alimento, superación.

Grandeza y legado.

                 Trigo

El viento fresco

peina y arremolina

la cabellera dorada

del campo de trigo.

Se mece, acompasado,

el mar de espigas,

susurros y sueños.

Volveré

a los campos sembrados

a esperar el milagro.

Llenaré mi alma

con su aroma, su luz,

y su encanto.

Y esa noche…

comeré el pan amasado

por las manos del amor.

El pan…Sagrado.

En él, la vida, la historia

y la gloria

de todos los humanos.

                           Jorge

Cien Años

Ya he muerto tantas veces…

Tantas veces formé parte

del luto de mi gente.

Muerte…..

la muerte original y legítima.

la que vacía las almas

de la carne inerte.

Aquella que abandona los envases

contenedores del espíritu.

Tantas….tantas veces.

Cuando se ocupa de conducir

las almas entre las tinieblas

del llanto y el dolor.

Cuando debe afrontar su labor…

Con la fuerza  del espíritu

que nunca fue carne…

Y. sin embargo crece.

Se agiganta en el dolor

de la pérdida física

del poeta…del soñador.

De la eterna realidad

plasmada en la humedad

selvática.

 Y la hojarasca

que el viento transporta

en su vuelo de ilusión.

Ay!…soledades

 de mariposas amarillas.

Cuanta magia repetida

entre años de solitarios

sueños laberínticos,

 Soñar…atado bajo

 el  árbol del patio

y un sopor de años...

Una muerte más.

Y el estreno de una nueva orfandad:

 La mía;

 humilde amante del verbo,

inclinado hacia el dolor.

Soledad…

entre selvas y pantanos….

Entre sueños y pasión.

Adiós, Coronel.

Siempre tuviste quien escriba

Ya lo sabes.

Sabes quien se marchó.

Quien terminó tu historia,

de magia, dolor, y vida.

Los sueños y la eterna agonía…

 de Macondo.

Oculta patria escondida

de los hombres

de pasión.

                     Jorge

Barrio solo

En las calles sin nombre

los hijos del tiempo

son sombras sin horas.

Las vidrieras ignoradas

parecen curvarse

sobre baldosas castigadas.

En el cuadrante de la plaza,

las hojas caídas

duermen su sueño

de soledades vespertinas.

Los postigos abiertos

y el vaho tibio

del ruinoso comedor,

alientan fatigas de alcohol,

y guisos dudosos

que calman ansiosos deseos.

Ecos de últimos pasos

reverberan en el empedrado,

mojado y oscuro,

Entre los sucios intersticios

las hierbas insisten en lo suyo.

Por hoy el mundo acabó.

Entre el macadán y las veredas

de ese universo.

                            Jorge

Por la noche

                                                          No podemos ser ingénuos al tratar los sueños.

                                                           Se originan en un espíritu que no es totalmente humano

                                                          sino más bien una bocanada de la naturaleza.

                                                                                                    Carl Jung

Una celda aislada.

Un cubo reseco en la planicie desierta

Una dudosa morada sin puertas ni ventanas.

La ermita sin tiempo, ni paisaje

que distraiga los exacerbados sentidos.

Ni el dolor, que late impaciente

en las torturadas sienes.

(Lo que tienes para dar…)

Una alta claraboya

y la luminosidad mortecina

de un agónico sol rojizo.

Soñar el mundo con la fragilidad de su vida,

fuera de tu extraño búnker.

Negarte a la maza y el derrumbe liberador.

Soñar.

La noche cae. Abrupta como un impacto.

A través del vidriado cielorraso

una sola constelación, que se derrama…

Y la luna que invade el viciado aire

con restos de partículas estelares

cayendo lentas…brillantes.

Un claustro sin sentido

para un santón sin motivos.

( ni vocación)

Pesadilla de un hombre solo.

(como la una de la noche)

Despertar en sudores y lágrimas,

y el lento reconocimiento

de la nocturna realidad.

Recobrar el aliento y esperar.

Desvelo.

A las tres de la madrugada

llega, al fin, el ladrido de un perro.

Y el río vuelve a su caudal.

                                          Jorge.

Entiende

Hambre.

En las noches ácidas.

Regusto y amargo dolor.

La insólita certeza

de la brutal existencia

de la locura salvaje

de la autoantroporagia…

Vísceras devorándose.

Hambre.

Que nunca terminaré de contarte.

Que acapara la razón.

Que nubla sentimientos.

Que medra en la oscuridad

alargando la vigilia.

Dibujando en la noche

imborrables estigmas.

Hambre.

Que no acallará las voces y la canción

El arte parido entre la carencia

y la comprensión.

El que habla de justicia,

libertad.

Amor…

En la penumbra del amanecer

En el despuntar de un día nuevo

Promesa de alumbramiento

y vida.

                           Jorge

PASOS DE OTOÑO

Llega lento

con su sombrero de paja.                                                                        

Silbando las voces del viento.

Jugueteando a arrastrar

sus pies entre la hojarasca.

Levantando variopintos torbellinos.

¿Cuanto de mí

 Baila en sus pasos?

¿ Es que no reconoces

estos ritmos y emociones?

Otoño, estoy aquí,

esperándote.

El parque ya extendió

su crujiente alfombra.

Son rojas, doradas, púrpura,

pardas, terrosas.

Hojas de mareas

hojas…baldosas tapadas.

Caminos de nostalgia.

Ya deja que te acompañe.

¿conoces la vieja magia?

Este es tiempo de ilusiones.

Ya se vislumbra

el hielo diamantino

de las lejanas cumbres

nubosas.

                            Jorge

La Pira

Tus ojos me poseen
como si quisieran tomarme,
y hacer con mi imagen
un retrato anclado
en los confines de tu misterio.
Solo vernos...
y el torbellino que nos invade
nos quema en una pira
embravecida por la fragua del deseo.
Tiemblo en la ansiedad
de tu próximo contacto.
Llega el abrazo con fuerza,
y nos amalgamamos
hasta quedar inmersos
en rutilantes contracciones
que arroban los sentidos.
Y bailamos la danza
de de los cuerpos...
fundidos en un cuasi
único ente doble;
hasta perdernos
en el dulce abandono
hijo del amor, de la vida,
y de un instante inmensurable
de bella, tibia...
ínfima muerte.

Jorge.

Tiembla

( a Arica y su gente)

Un hondo y grave rumor

ronca admoniciones

desde la entraña mineral.

Hondo….

Muy hondo la tierra puja

hirviendo sus sangre en magma.

Rasgando sus grietas…

Heridas viejas que despiertan.

Un sonido llega.

Galope de una fantasmal

tropilla de cimarrones

potros  golpeando

con cascos destructores…

avisan el Apocalipsis por llegar.

Tiembla.

La avenida mueve olas

de un surrealista mar de asfalto.

Las campanas de la iglesia

tañen por  telúrica voluntad.

En la playa, el mar

se retira raspando arenas.

Tomando impulso para golpear,

con puño de hielo y sal,

el viejo puerto, quebrar cascos,

cortar maromas.

La tierra, bronca,

repite y repite las réplicas

como hipo maldito de furia.

Se calmará lerda

susurrando amenazas como ecos.

Cicatrices que escuecen

en la memoria de los pueblos.

                                Jorge

La fragua del viento

La Fragua del Viento

El aire candente

se abate sobre el caserío

como aliento de fuego

de una deidad impía.

Las calles empinadas

callan soledades.

La siesta es de encierro.

Entre las esparcidas piedras

de las cercanas ruinas,

el soplo de muerte

reseca la momia

de un perro sin suerte.

Sus labios contraídos

mostrando los dientes

en una extraña sonrisa tensa.

Burlona puesta estática…

Escena detenida

en el árido teatro

del silencio y la sequía.

Sin plateas ni taquilla.

El sonda sopla

calladas amenazas

con fuego sin llamas,

entre las casas,

los valles y los montes.

Hasta los viejos cardones

con sus brazos en alto…

Desde donde el pájaro azul

jadea su canto.

                        Jorge